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NOVITA' IN LIBRERIA LES FLANEURS

La città dalle finestre chiuse

Autore: Sara Notaristefano

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Cosa succede quando una tragedia scuote le fondamenta di una famiglia, di una scuola, di un’intera comunità? La città dalle finestre chiuse di Sara Notaristefano è un romanzo lucido, profondo e doloroso che affronta con coraggio il tema del suicidio adolescenziale, trasformando una perdita privata in una domanda collettiva.

Una morte inspiegabile, una ferita che interroga tutti
Gabriella ha tredici anni, una mente brillante e una sensibilità che la rende diversa. Un mattino, si getta dal nono piano di un palazzo di fronte alla scuola. I genitori, i compagni, gli insegnanti: nessuno si capacita del gesto. Nel cuore di una Taranto sospesa tra bellezza e devastazione, La città dalle finestre chiuse scava nelle pieghe dell’adolescenza e nel disagio che troppe volte passa sotto silenzio.

Perché leggere questo libro?
Un romanzo intenso che affronta con rispetto e profondità il tema del suicidio adolescenziale.
Una narrazione che mette in discussione il sistema educativo, il ruolo della famiglia e la solitudine dei più giovani.
Un’opera necessaria per chi lavora con i ragazzi o desidera comprenderli meglio.

L’autrice: Sara Notaristefano

Nata a Taranto nel 1980, ha vissuto a Merano prima di rientrare nella sua città, dove insegna Lettere. Collabora con riviste di critica letteraria e ha curato un’antologia di testi di canzoni d’autore. Con I nomi di Melba ha vinto il Premio Siderno e il Premio Fortuna Città di Bari. Questo è il suo romanzo più duro, più vero, più coinvolgente.

Se hai amato Le vergini suicide di Jeffrey Eugenides o Biancaluna di Chicca Maralfa, La città dalle finestre chiuse ti colpirà con la sua forza narrativa e la sua urgenza emotiva.

Disponibile dal 30 gennaio 2026 – La città dalle finestre chiuse è un romanzo che parla a genitori, insegnanti, studenti e lettori consapevoli: per ascoltare ciò che spesso non si dice, ma che può cambiare tutto

Un romanzo coraggioso che ci interroga sul nostro ruolo di adulti. Acquista ora!

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Io l'ho letto e non ho potuto fare a meno di riproporvelo...

«Signor Santoro, la preghiamo di raggiungerci. Sua figlia si è sentita male a scuola». «Arrivo subito. Ma che le è successo? Come sta?». «Le spiegheremo tutto appena arriverà qui» continuò una voce monocorde all’altro capo del telefono prima di riagganciare bruscamente. Infastidito da tanta scortesia, Aldo lasciò l’ufficio nella facoltà di Ingegneria e s’infilò in auto. Dev’essere stata la fame, un calo di zuccheri. Da quando si è messa in testa di dimagrire, mangia poco a colazione, pensò, guidando nervosamente. Era in ansia per Gabriella e avrebbe impiegato circa venti minuti per raggiungere il liceo dal quartiere Paolo VI, senza considerare la difficoltà di trovare parcheggio in centro. Per fortuna, a quell’ora, non trovò traffico nei lunghi viali di periferia. I bambini erano a scuola e gli adulti al lavoro. Gli altri, anziani, disoccupati, malati, che dovevano pur esserci, sembravano trattenuti nei gruppi di palazzoni e villette sparsi qua e là, con colori e forme che tradivano il dubbio gusto architettonico degli anni Ottanta. Certo, senza traffico, avrebbe raggiunto presto Gabriella, ma non scorgere anima viva

lo turbò come se stesse facendo qualcosa di anormale, sfrecciando, solo, sull’asfalto, circondato da distese di sterpaglia così secca da far sembrare feroce il sole di inizio novembre. Soltanto sul Ponte Punta Penna, come per un incantesimo del mare sottostante, apparvero forme di vita motorizzate, tutte di corsa, come Aldo, che guardò il navigatore: altri sette minuti e sarebbe arrivato. A destra, indietreggiavano le ciminiere dell’acciaieria e l’alone color ruggine che le circondava. Lasciato il ponte alle spalle, costeggiò il muraglione dell’Arsenale, imponente e annerito dallo smog, per poi imboccare Corso Umberto, il lungo rettilineo alberato su cui si affacciavano eleganti palazzi, molti dei quali edificati ai primi del Novecento. Sorpreso, Aldo notò un’ambulanza e un capannello di persone diversi metri più in là rispetto al liceo di Gabriella. Cercò di proseguire ma un vigile gli si avvicinò, intimandogli di cambiare strada. Aldo abbassò il finestrino, disse: «Temo di dover proseguire. Mi hanno detto di venire qui. Sono il papà di Gabriella Santoro». L’espressione severa del vigile si addolcì. «Mi scusi, non sapevo fosse il padre» e, con la paletta, gli indicò dove accostare. Aldo scese dall’auto e avanzò verso il crocchio di curiosi. «Lei è il signor Santoro?» gli chiese di nuovo il vigile, con un’incertezza che lo infastidì: aveva fretta di raggiungere sua figlia. «Sì, gliel’ho già detto». Un paramedico andò loro incontro. «Lei chi è?» chiese. Mentre notava sull’asfalto le sneaker di Gabriella sbucare da un lenzuolo bianco, sentì il vigile mormorare qualcosa.

«Il padre della ragazza». Lo sentì appena. Allungò il passo verso quelle scarpe. Il lenzuolo? Perché? Il paramedico lo fermò, mettendogli entrambe le mani sulle spalle. «Signor Santoro, c’è stata una disgrazia. Mi dispiace». Aldo spostò lo sguardo dal lenzuolo al paramedico e poi di nuovo al lenzuolo. «Che cosa sta dicendo? Mi lasci andare da mia figlia!». «Aldo!» gridò un uomo che si agitava tra la folla. Era Mimmo Semeraro, un suo ex vicino di casa. Gridava, sbracciandosi: «Aldo! La nostra povera Gabriellina...». Spazientito, Aldo cercò di nuovo di farsi largo ma il paramedico lo trattenne ancora. «Ci dispiace tanto ma sua figlia è morta» gli disse tutto d’un fiato. Per un attimo, neanche fece caso a quell’affermazione. Tutte quelle mani addosso, del vigile, del paramedico: perché? Che cosa stava succedendo? Poi, all’improvviso, quell’ultima parola lo travolse. E con sé il resto della frase, che restò insensata: sua figlia è morta. «Che cosa dice?» si agitò. Il viso paonazzo e il fiato corto. «Lei si sta sbagliando. Qualcuno mi ha chiamato per dirmi che mia figlia si è sentita male. Si è solo sentita male». «Fatemi passare» gridava Mimmo, cercando di divincolarsi dalle braccia di un vigile e di alcuni presenti che lo trattenevano. «La conoscevo, vi dico. Non potete fermarmi» «Sì che possiamo» gli fece notare il vigile. «Forse non sa chi sono io. Sono Mimmo Semeraro». Aldo non lo sentiva più.

Potevamo dirglielo al telefono. Un insegnante che stava per entrare a scuola ci ha detto che si tratta di sua figlia. Venga a riconoscerla». Per un istante Aldo incrociò il viso innaturalmente bianco del professore di matematica di Gabriella. L’uomo sedeva tra le porte posteriori aperte dell’ambulanza. Sulle spalle aveva una coperta. Lo fissava con gli occhi sgranati e le labbra livide. Il paramedico si avviò verso il corpo riverso a terra. «Si appoggi a me» disse il vigile e Aldo non rifiutò quell’offerta di aiuto. Tremava tutto, nello sforzo inutile di respingere l’orrore che ormai l’aveva travolto. No, non è ancora detto che lì sotto ci sia lei. È una coincidenza: quelle scarpe le portano tutte le ragazze. Avanzando, però, notò delle perline sull’asfalto: simili, troppo simili a quelle del bracciale che la figlia portava al polso sinistro. Doveva trattarsi di un incubo, pensò, e Marianna, sua moglie, lo avrebbe svegliato a momenti. Il paramedico stavolta gli sfiorò solo il braccio, lo sguardo dolente. «Mi creda, se solo potessi glielo risparmierei ma devo…» fece sollevando il lenzuolo.